А делать нечего. В Туле не появлюсь… Долго не появлюсь. Ко мне приставили конвоира (не дай бог повторю свои глупые попытки!), и смогу я вырваться на пару часов лишь когда охранник уйдёт. Но и вырываться нет смысла. И сил нет. Еле-еле нажимаю на клавиши, что уж… Правая рука почти не двигается – надо было по-старинке резать вены на левой. Олух. Наверное, слишком сильно. Я же не левша… Странно, что по выходу из больницы первые дни я почти ничего не чувствовал, даже, помнится, брал в руки гитару… Хоть и не получалось ничего. А теперь даже больно. Да и не хочется что-либо делать… Просиживаю у компьютера дни, иногда сплю, но не ночью – ночью бессонница; но ночью проще: я вспоминаю, мечтаю… Даже _думаю_! Это очень заразная болезнь – мысли. Кто ж заразил? Кали? Джо? Не-е-ет… А это ведь даже интересно. Вот и сейчас – думаю. Нужно мне было в Тулу. Не поехал. И завтра. Не поеду. Здесь болото, чёрный мой омут. Но бежать? Увольте. Да и нельзя сбежать от себя. Откуда угодно сбежишь – а от себя самого нет. Поэтому остаюсь. Ещё на 352 дня с вами.