Тихая ночь в подмосковном дворике. Старый пятиэтажный дом.
На лестничной клетке пятого этажа, как всегда, не работает освещение. И лишь снизу, с четвертого, льется тусклый свет лампочки.
Между двумя этажами - большое окно с холодным подоконником.

Но я не чувствую холода. Рыдая, я изливаю душу едва знакомому человеку. Он ПОНИМАЕТ меня, не зная вовсе. Говорит моими же словами, и дарит необъяснимое тепло.

Я говорила все. Все, что накипело, и обо всем, что дарит боль.

Среди потока слов, фраз, обещаний самой себе и ругательств, были истины, которые я давно вывела лично для себя.

Одна из них сейчас вступает в действие.
Необратимо, как смена дня и ночи, часть моей души умирает.

"Я... Я.... Я - сильная.. Я знаю.. Много чего смогла... И это... Тоже... И это тоже смогу... Мне надо... Еще... Еще немного времени... Совсем чуть-чуть... И я вычеркну... Навсегда... Убью в себе способность.... Еще немного времени, и я убью в себе способность... Любить..."

Он называл меня дурой. Мои слова - глупостью. Убеждал, что у меня все будет хорошо.

Все произошло очень быстро. Мы, уже как месяц, живем вместе.
Уже... Или еще...?

... всего...
Всего месяц были вместе. До сегодняшнего дня. Это конец.
Для моей души уж точно.

Как мне сказать ему, что все закончено?
Сказать так, чтобы в следующую минуту не упасть на колени, прося прощения.
Если я попрошу - он уйдет. Но как прогнать его из моей души?
Где найти силы, чтобы забыть. Чтобы жить дальше?

Не хочу. НЕ ХОЧУ.

НЕ ХОЧУ ЕГО ТЕРЯТЬ.
Но по-другому невозможно.

И часть моей души, умирая, дарит нестерпимую боль.