Моя соседка снизу играет на скрипке.

Поскрипывает кресло в маленькой кухне от моих неторопливых движений. Я курю, привычно стряхивая пепел в первое, что подвернулось под руку. Остатки кофе в кружке медленно покрываются серым снегом от сигареты. К потолку поднимаются тонкие струйки дыма. Сизые узоры, повинуясь сквозняку, постоянно меняют свои очертания; прожив совсем недолгую жизнь они растворяются в оконной форточке. А там, за пределами уютной кухоньки пятиэтажного дома, медленно стихают звуки. Расходятся по своим домам люди, темнеют окна, машины все реже проезжают мимо. Наступает ночь.

И лишь моя соседка снизу играет на скрипке.

И мой запас сигарет вполне позволяет мне поддерживать ее творческую бессонницу. Мы будем вдвоем еще несколько ночных часов. Затем, когда затихнет плач скрипки этажом ниже, я снова останусь одна. Нет, даже не "одна", скорее "в одиночестве" - вот точное слово. Я погружусь в него с головой, растворюсь в его холодном зимнем дыхании. Без сопротивления отдамся мертвой тишине.

Стихнут мысли в моей голове, как стихла скрипка; глаза заслезятся от дыма. И даже проклинать бессонницу уже не будет сил.
И будь я романтичнее, сказала бы, что жду от ночи чуда.
И будь я реалистичнее, сказала бы, что накопилась усталость.
И будь я пессимистом, сказала, что схожу с ума.
Но я - такая как есть. Поэтому:
Я отрываюсь. Отрываюсь от реальности. Мне стало неинтересно. Не вижу смысла куда-то идти, что-то делать. Не вижу смысла засыпать и просыпаться... Зачем?
Ведь каждый день похож на предыдущий.
Одни и те же разговоры с об одном и том же. Те же люди, что и вчера, успевшие надоесть до чертиков. Одинаковые места, предсказуемые события. Мужчины, такие разные на первый взгляд, поступают со мной одинаково скверно. Однотипный вид из окна.

Даже моя соседка снизу каждый день одно и то же играет на скрипке.

А если нет разницы...?
То зачем вставать по утрам, зачем ложиться? В ожидании чего?

Правда, иногда, моя умирающая вера все-таки выходит из комы. Но:

Грабли. Чертовы грабли. Я наступаю на них снова. В глубине души, видимо, уверенная, что на этот раз деревянная ручка не ударит мне по лицу. Это - как руками изменить направление ветра. Но моя умирающая вера...

Он решил снова появиться на моем горизонте.
*** Нога в порванной кроссовке в опасной близости от железных зубцов***

И я, позволив себе на миг расслабиться, разрешаю.
***На несколько сантиметров из зеленой травы поднимается деревянная палка***

Естественно, он делает то, из-за чего мы и расстались в прошлый раз.
***Глухой удар, переломанный нос, кровь, сопли. Занавес***

Моя вера опять уходит в кому. Я этому даже рада.
Будет о чем погрустить, когда:

Моя соседка снизу снова заиграет на скрипке.