Старая отлинявшая джинсовая куртка поверх не менее старой черной футболки, которую я уже неделю ношу, и текст на которой давненько уже не разобрать. Одеть помятые проклепанные штаны и черные босоножки. Заткнуть уши плеером, напевающем мне Мельницу и Зимовье Зверей. И, не расчесываясь и не меняя очки на осточертевшие линзы, выйти в подобном виде на улицу.
Я, наверное счастливый человек. Мой город отражался в тысячах лужах, больших и не очень, мутных и не очень... Лужа ребрилась и ловила в свои сети мое пасмурное небо и мои дымчатые облака.
Все вижу, все слышу.
И тени - они тоже мои.
Я давно перестала смотреть людям в лицо. Смотреть людям в глаза. А вот смотреть людям тень - это я люблю. Тень - она такая, скрытная, молчаливая. Я говорю: "- Тень, а тень, кто твой хозяин?"
Молчит.
Мне ее жалко, очень жалко.

"Постучусь в приоткрытые двери
За которыми родные мне лица
Мне откроют, но сперва не поверят
Что такое могло приключится

А поверив, проявят участье
И распросят о будущем в красках
А я навру им с три короба счастья
Пусть живут, ничего не боятся..."

(с) Зимовье Зверей