Ты засыпаешь, и я могу подойти к тебе, сесть в изголовье кровати и всю ночь терпеливо караулить твой сон, дабы ничто не могло тебя потревожить... И каждый раз это становится пыткой, потому что не могу прикоснуться к тебе... Каждый раз, стоит мне появиться, ты начинаешь улыбаться во сне...
И никому, кроме любопытной луны этого не увидеть, ведь ты ночью не имеешь обыкновения просыпаться...
Сегодня ты не был ночью дома... вернулся под утро, с кривовато-радостной улыбкой. Позвонил другу, сказал, что через неделю у тебя свадьба. А потом, пододвинув кресло к камину, сел в него и начал планомерно напиваться...
А что поделать? Ведь свадьба не по твоей воле - так решили давно за тебя родители... а ты... ты хотел навсегда остаться один после того случая...
Поднимаешь ставшую тяжелой голову, смотришь на часы и медленно идешь спать... Завтра надо будет последний раз съездить на кладбище, чтобы проститься и забыть навсегда...
Подходишь к портрету в широкой золоченой раме на стене, поднимаешь руку, чтобы прикоснуться к руке...чувствуешь под руками неровности мазков краски... Это всего лишь картина... Поворачиваешься спиной и выходишь из комнаты... И не видишь, как я начинаю плакать, почувствовав твое тепло прикосновения...