Мы уже давно забыли - как это чувствовать по настоящему, как это держать тебя за руку и понимать смысл мироздания, как вместе мокнуть под холодным не летним , а осенним дождем - а потом согревать чашкой какао где то в углу кофешки или у себя дома, прижимать к сердцу и знать - он не уйдет, он меня любит... как так? почему хрусталь сыпит жемчугом в реку? почему плачут души? зачем мы так жестоки?... мы, ты и он.За вереницей знакомств...и за пылким счастьем нашей жизни...мы не замечаем истинных поэтов и романтиков этого мира... уходим в забвение, награждая венком мрачных мыслей его голову... а его волосы и так седы от боли и безмятежных страданий....
А сколько лиц безмолвных погрязли в безграничной фальши, а сколько странных образов неведомо ушли в забвение, как разгорелся берег в страданьях и разгромах, та и душа твоя упала в темный омут, на верхней строчке увы давно пробелы, а на веревке следы и порванные темы... За липким душным завтра, опять покой в безволье, и на фуражке вашей одни осколки боли. За скрежетом тугих ворот, в душе проснулась воля и на отравленных венках она горит в погонях. Заклеймены уже сердца, уже нет яркой милой правды - она куда то умерла - она ушла не попрощавшийся.
Не смотря ни на что, она моя.