[700x468]
Ну, здравствуй! И снова.

Юность топчется у порога, не зная зайти или выйти.
Мне двадцать два, а я всё та же маленькая девочка и всё те же дела не осуществлены. Где моя книга? Где мой сборник? Стихов-то уже такая стопища, что можно и во второй сборник паковать. Художница? О чём речь? Я не меньше полугода к маслу не прикасалась, а теперь и вовсе страшно опростоволоситься. Больше страхов, перверсий, изысканных срывов на самом пике, на самом нерве. Я скучаю по себе, по той, кем была - беззащитной, беззубой, непрозорливой.
Люди вон к моим годам карьеру уже делают, гордятся собой в соцсетях. Молодцы. А мы заставляем мамашу повышать голос и разнузданно ныть своим сослуживцам и прочим со- о том, как мы сидим у неё на шее, как ей невыносимо оттого, как мы есть.

Ненавижу говорить о себе: как ты? как самочувствие? как настроение? Нормально, хорошо, замечательно.
О себе говорить стыдно, я не та, кем могла бы быть. Цели запаролены. Марафоны на тысячи километров - айда в забег! Забег не на смерть, а на жизнь. Куролесить и миловаться. А я думаю, вот же припёрло, похоть на грани сумасшествия - ан-нет, всё правильно, самое время заделывать новое человечество и перекладывать на их хрупкие плечи наши мечты. Кем я там грезила сбыться? Признанным поэтом, читаемым литератором, номинированным в Каннах и Венеции режиссёром...
Мне теперь только оправдываться, мол, какие мои годы - всего двадцать два, что мне до вашей карьеры? Молодцы, что бабушкам/мамочкам/собачкам из питомников помогаете. Кто-то же должен.
А я буду пока рифмовать вновь-любовь.