Шел снег, белый и пушистый. Он шел долго и заполонил все вокруг. От его присутствия казалось, что жизнь чиста, как девственен весь мир, укрытый снегом. Снег шел. Время шло. «Так что же все-таки шло – время или снег?» - думали они, а в это время проходило все: и время, и снег, а вместе с ними и жизнь. Сначала они думали, почему идет снег, потом – почему идет время, потом – почему идет жизнь. Приходили к плачевному выводу и думали, а зачем они, собственно говоря, думают, и почему думают именно так, а не иначе. Потом они уже думали не так, а иначе, и думали, почему это так? Они не знали, что их мысли – просто снег, который растает при первых лучах, а до них он будет чист и невинен. Он будет скрывать под собой слякоть, грязь и все остальные безобразия этой жизни.
Он шел. И шла жизнь. Он остановился и посмотрел вокруг. Никого. Он расстроился и пошел в другую сторону. Снова остановился. И снова никого. Он снова пошел. Он шел долго. Наступило утро и солнце вышло его встречать. Он ему обрадовался. Остановился: никого кроме солнца. «Но если есть оно, - подумал он, - значит, уже кто-то есть». И он убежал. И снова пошел снег, пряча следы его мыслей. Снова все было прекрасно. Снова были мечты. И снова он шел.
«Как ты прекрасна…» - прошептал кто-то кому-то. Но он шел и запорошил эти слова. «Я так люблю тебя…» - но он падал и падал, и чувства леденели от его холода.
Снег… Он подобен пыли, падающей неизвестно откуда. Куда она денется, если ее не стирать? Умрет или запорошит весь мир? И что будет тогда, когда мир погрязнет в этой пыли или в трупах этой самой пыли, если конечно снег не опередит ее... Опередит? Да, ему есть куда спешить. Ведь у него времени только до утра, а у нее – целая вечность. Ведь придет оно, и он растает, а она останется. Но он вернется. Вечером. Нет, уже после обеда, когда его лучи будут не так смертельны для него. Он вернется. На всю ночь. И снова будет с ней. Вдвоем. Пока не придет третий и не разлучит их.
Теперь пойдем. Оставим их. Не будем им мешать, ведь у них осталось так мало времени…