***
Мы шли на восток, за спиной гремела гроза,
С каждым шагом все светлей становились глаза,
И металл осыпался, ржавея, и падал в траву,
И я начинал сомневаться, что я живу.
Мы выросли в разных концах единой земли,
И я так любил поезда, а ты – корабли,
Но сейчас мы идем пешком под теплым дождем,
И каждая капля шепчет, что мы умрем.
Но смерть – это то, с чем встретится кто-то другой.
А для нас – только теплый дождь и гром за спиной

Очередная вариация на тему "Блюза не для нас", простенько как-то. Не получлось передать ощущение странного изменения, навеянной еще Vita Nostr'ой. Даже не пустоты, а... Рефреша какого-то, что ли. Осыпается металл, протягивается рука включить лампу - и тут понимаешь, что вокруг - светло, бесконечно светло, да и электричество уже пару часов как отключено... Вода становится огнем, он, затухая, превращается в камень, затем скольжение, а потом плавная остановка и абсолютное равновесие. И еще свет. Полная иллюзия окончательности. Остались в черновиках плоские картинки со скутерами, пустыней, беспокойные, вопрос, динамика. И как будто не нужно все это. Пустота над землей, тишина в наушниках - не беспокойтесь. Все что нужно - в ваших руках с рождения.
Примерно через шестдесят часов я сдам последний экзамен и распадусь окнчательно...
И в тот же вечер - отъезд в Петербург, "убегаю на запад".