Я никогда не была идеальной. И никогда уже не буду. Но почему ты за это меня упрекаешь? Разве ты встречал на улицах идеальных людей? Я лгала тебе, что мне не больно.
Знаешь, когда аисты умирают, так больно.
Я хотела от тебя ребёнка, а ты хотел от меня...нет, ты даже секса от меня не хотел. Ты просто брал меня и пил. Всю без остатка. Ты подносил меня к себе и пил всё, что во мне было. Ты уничтожил все мои мечты, с каждым днём требовал всё больше и больше.
А я была твоей рабыней, приносящей мёд из пчелиных ульев.
Как часто я проводила закаты у тебя дома. Одна, выла на нерождённую Луну, хоронила наших нерождённых детей, называла тебя своим мужем.
А потом я трахалась с каким-то парнем, мечтая, что ты меня остановишь. Я резала себе руки, но ты просто уходил.
А потом ты возвращался, но это было ещё хуже.
За каждый мой поступок я платила слезами. Ты унижал меня. Я просила прощения. Я гнила в твоей грязной квартире, ждала тебя сутками, курила горькие сигареты.
Но ты не гулял с другими девушками. Ты просто уходил. В свою боль. И это было намного хуже измены.
Я выла от безвыходности, ехала за тобой на другой конец города, когда ты говорил, что через полчаса покончишь с собой.
Я пыталась уходить. Но это было слишком тяжело. Я всегда боялась, что ты не сможешь позвонить, когда будет плохо.
Я боялась, что ты умрёшь.
И готова была умереть, лишь бы только не ты. Лишь бы только ты поверил.