вот иногда так и подмывает написать что-то такое, что зацепит человека. и ты хочешь написать и алчно представляешь чужие глаза налитые кровь. а этот человек не вконтактных друзьях, не в контактах по жизни, не смотря на то что были единым и вместе жили. но не смотря на боль что рождается в твоем сердце каждый раз, ты как по расписанию просматриваешь его страницу, а за компанию страницу той которая не то заняла твое место, не то вернулась на свое. и это больно знать что все как надо: машины с лентами, кольца на правых, на ней белое платье, да и он вроде как при параде, улыбки друзей, поздравления близких. и вроде ты тоже должна улыбаться, но в глазах все плывет в радужном танце. внутри все в комок, еле сдерживаешь и слезы, и всхлипы. и ты не в силах, не всилах ничего сделать, что-то поменять. то что могла, ты уже сделала, год назад, когда по дури призналась в измене. теперь пожинаешь плоды собственной глупости. и ты плачешь, навзрыд, без фальши, не играя роли. ты плачешь от собственной боли. от того что навсегда останется при тебе, от воспоминаний, от его слов где-то внутри тебя, что записаны на невидимую пленку и поставлены на репит. но как и солнце сменяет дождь, так и твою боль замещает пустота. когда уже не в силах смотреть на фото, слышать ту песню что была вашей. отодвигаешься от компьютера, утираешь слезы приводишь в порядок себя. и живешь дальше как ни в чем не бывало. и так сотню раз