Хм, у М. вышел, наконец, его роман. Пробивал его он долго и трудно. Ещё бы! В наш-то век дуболобого мейнстрима... И вот лезу вся счастливая с поздравлениями, а чел в полном упадке, прострации, депрессии, прямо сказать, в аффекте. На все мои радостные вопли мрачно так отвечает:
"Знаешь, что такое писатель? Это абсолютно инфантильное, не взрослеющее существо, которое остановилось на стадии игры. Творчество - по своей сути, игра в жизнь. Мы создаём вымышленный мирок, населяем его вымышленными героями, заставляем их совершать вымышленные поступки. Тем же занимаются дети".
Сказать, что этот собака на какое-то время отбил у меня всякое желание писать - ничего не сказать! Как же талантливо умеет талантливый человек ввести другого чела в собственное состояние Несколько дней уже сижу, ничего не хочу и кажусь себе ужасно бесполезной и пустой...
ПыСы. И всё-таки я за него рада! Пусть он и сволочь порядочная...