Вчера вечером провожаю подругу. Уже за полночь. Открываем входную дверь и видим на пороге ровненько так насыпанную землю. Окрест такой земли нет, да и сухая она, а на улице слякоть. Этак с детский совочек землицы. Я хотела вымести, а подруга (продвинутая моя ) заметалась. "Ты чё, - говорит - это же тебе могли "сделать!". "Енто как?" - спрашиваю. "Видно же, что специально насыпано, "делают" на смерть, сыпят землю с кладбища". Млять... Я, ваще-то в такие заморочки не верю, но стало мне не по себе. Даже не от того, что уверовала в свою "сделанную" скорую смертушку , а от того, что на свете есть человек, который так меня ненавидит. А, может, всё же случайность какая-то - кто-то в полночь тащил горшок с цветуём и почему-то на моём пороге застопорился... Просыпал типа нечаянно. Блин, так себе версия, да? И всё равно, неприятно. Чё за хрень, товарисчи?! Я белая, пушистая и отчасти даже гуманная. За что же мне на пороге мусорить-то?