Отталкиваешь, и смотришь презрительно, жаждая в душу плюнуть, наверно, так? Было бы больно, будь то действительно, но то не реальность, такой пустяк. Такой вот дискус упрямых мнений, такая рвота чужой души:красивый пафос от откровений - мне плохо после, до тошноты. Мы два барана - упёрлись в стенку, но кто-то должен простить, ведь так? И как всегда, я устрою сценку,усталый шёпот: прости, не прав. Он лицемерен, вот этот шёпот.Конечно я прав, ты-не права, но должен же унять наш гомон, я лгу сейчас - не равно "всегда". То ложь "во имя...". Чего? Не знаю. Не должен я всё на свете знать, но только мысль:ну,дорогая, быть может лучше сейчас понять? Быть может лучше сейчас растаться, сберечь-ка нервы и го домой. По разным сценам и разных театров, так будет лучше-тебе самой. Но ты не хочешь, но ты всё бьёшься, за что, кому-мне не ясно. Сядь. Ну что получишь, чего добьёшься, ЧЕГО ты хочешь, ядрёна мать? Всё бесполезно, уйди, не надо, я - не хочу, отойди, оставь. Мне, мне хватает всего-лишь взгляда,что тебе нужно, чтобы понять?...