Моя нежность - чертов сорняк. Трава, растущая на бетоне, под бетоном, в бетоне.И её не задушишь в самом отчаянном стоне...
...это был мой первый косяк. Вторым косяком была ревность - полынь, горькая, рвущая методично асфальт, и когда-нибудь она поимеет мой скальп, знала я, но продлевала патент на её бессмертность. Третьей ошибкой стала открытость, сладкой приторностью разрывающая легкие, дурман-травой, это значило типа "в моих мыслях болотный застой", и имело претензию на правдивость. Четвертым проступком был страх. Я решила выкосить нежность, раскрошив бетон, в котором она росла. Я натерла её корни соком полыни - и живучесть её не спасла. Во всех возможных местах.
Пятым неверным шагом стал воздух - он был выдран из тела вместе с дурман-травой, и теперь там вакуум пустой, да мочалка растерзанных легких.
Больше ошибок не было, было не в чем ошибаться от слова "совсем". Мертвой или живой, я была ни этим, ни тем. И во мне все остыло.
Даже кровь. Даже сердце,
Которое вечно
Ныло.