тело цело, я в Москве, и это какой-то лютый треш, потому что я не могу спокойно идти по Таганке.

в недавнем феврале (почти год назад, ё-моё) Петька водил меня там - в музей Высоцкого.

я прохожу мимо переулка, и у меня со страшной силой стискивает дыхание. Как будто накинутым металлическим лассо.
какой-то ужас.
я иду по Таганке - и вспоминаю его улыбку, взгляд на меня снизу вверх сверху вниз. Как он курил у метро.
И как захромал в самом музее, и вынужден был, морщась от боли, застыть на какое-то время посреди лестницы на втором этаже. Потому что с подросткового возраста у него в кости и в самом колене - титановый штифт. Драки на дурную голову, плюс десять лет фигурного катания - долговязый мальчик собирал травмы, как Машенька грибы.

Мне так плохо.