Родители. Как они не совершенны. Родители. Они сходятся, расходятся, женятся, разводятся, бросают нас, а потом вдруг вспоминают. Они готовы дать нам жизнь, в то же время с легкостью способны отнять ее у нас. Кто вы, родители? Вы ли пришельцы с соседних планет разума? Вы ли выдумка нашего наивного воображения? Или это мы выдумка, иллюзия? Родители… Что было раньше: курица или яйцо?.. Родители… Без вас нас нет. Нас не может быть без вас. Вы вдыхаете в нас жизнь глубоким выдохом после пика удовлетворения. Вы создаете нас на грани блаженства и не можете понять, почему выходец удовольствия может стать ублюдком или стервой, марионеткой или рабом… Вы не понимаете. И мы не понимаем, пока сами удовлетворенно не выдыхаем, зарождая в себе или ком-то новую жизнь. Родители… Цветы жизни на могилах детей. Родители. Вы теплые одеяла во время грозы. Вы нежные слезы во время победы на школьной олимпиаде. Вы – это великое множество ассоциаций, делающих нашу, детскую, жизнь лакомым кусочком.
Пока мы все дети, мы очень нравимся вам. Мы забавные куклы, за которыми интересно наблюдать и прибирать. Мы становимся вашим фетишем на долгое время. Хотя… долгое ли? Мы приятны вам и любимы вами до тех пор, пока не становимся способными быть такими, как вы. Пока еще видим вас богами планеты своей жизни. Пока вы являетесь для нас единственным идолом. Пока… мы не выросли. Потом… Потом мы все теряем друг друга, не так ли? Мы становимся грязными и неправильными, делаем все не так, как вам того хочется – не исправляем ваших, а набираем новых – своих – ошибок. Родители. Вы привыкаете к нам и забываете, что мы рождены в любви, в сладострастном выдохе. Мы становимся привычной мебелью вашего существования, которую даже не надо мыть и поучать, ибо она уже все знает. Ей найден угол, и там стоять ей до истления. Родители. Мы выросли.
Простите нас. А мы простим вас за вашу нелюбовь. Простите, что мы становимся вами. Простите, что вы больше не боги наших умов, ибо мы осознали, что являемся вашим подобием. Родители. Скоро мы до конца станем вами, выпустив в эту жизнь очередную партию ублюдков или гениев. Родители. Мы любим вас. Прошу вас, любите же и вы нас! Не забывайте иногда утром произнести эти три несложных слова своим уже взрослым птенцам. Мы так нуждаемся в вас! Помните, молю вас, вы наше все. Нам нужна лишь ваша поддержка. Ибо нет никаких разновидностей любви. Есть одна любовь. Она способна простить, понять и осчастливить. Нет разновидностей, помните это!
В любви мы способны на безумства. В любви мы все равны, ибо все способны любить. В любви мы готовы отдать свою жизнь. В любви мы едины. В любви становится сильным даже самый захудалый пьяница из твоего подъезда, что живет на первом этаже. Все остальное лишь желает называться любовью, ведь как-то стыдно признаться ребенку, что ты любишь папу, а ему симпатизируешь или просто привык. Любовь едина. Ею зовется то всепоглощающее чувство, что делает тебя сверхчеловеком, способным игнорировать боль, эмоции и окружающую среду. В любви ты титан.
Родители! Любите же нас так, как любите тех, с кем творите нашу жизнь тогда, в тот самый яркий выдох пика своей любви. Любите нас. И мы будем. Ведь мы дети. Мы привыкли подражать вам. Отчего мы ответим вам, если вы попросите. Но просите не словами. О, только не словами! Забудьте о словах. Они всего лишь остроугольные осколки реальности в наших ртах, что бьются о стенки нашего естества, просясь наружу и проливая невинную кровь. Родители! Забудьте о словах! Любите нас сердцем, умом, мыслью, взглядом… Любите нас. Любите. Не забывайте… говорить об этом. Иногда хотя бы.