Знаешь, иногда мне бывает очень холодно. Где-то там, глубоко внутри, как будто каждую клетку прокалывает одиночество и обжигает холодом металла. Оно согревается во мне, врастает в душу, забирая последние крохи тепла. А мне не жалко... Почему-то не жалко!
Представляешь, я даже научилась играть с холодным воздухом, получая удовольствие, выдыхая его из лёгких; я сложила из льдинок солнце... Оно пусть и слабо, но греет. Вместо объятий тетрадные листы и карандаш. Я не люблю ручки: они слишком привередливы и часто подводят...
А ещё у меня много пледов и шарфов. Моя маленькая тёплая слабость. Это почти как человек... Обволакивает. Да только душе легче не становится.
Я люблю плакать. Почему-то именно слёзы по-настоящему дороги. Они просто знают меня.... Этими едкими потоками я отпускаю себя и прощаю. Прощаю за то, что слишком сложная, прощаю за то, что построила самую крепкую ограду...за то, что выбрала и полюбила одиночество...
Я отдаю всё, что у меня есть... Тепло, любовь, улыбку... Им это нравится. Берите. Мне не жаль.
Одиночество в толпе, не переставая чувствовать. С карандашом, стопкой листов и оставаясь собой. Это самое главное...
А, если заменю сердце на льдинку.... Я уже полюбила холод.... (с)