…А в советское время меня бы ругали за безыдейность, и хвалили – за бездуховность.


Не убивали время, а калечили.
И раздевали окна без стыда,
Топя в своих объятьях - от предплечия
До игл-пальцев, вросших в провода.

Переломали ребра строк как спички и
Перемололи зерна слез в сироп.
До удушенья сладкой ватой пичкали
И приучали к воздуху взахлеб.

В обертке стен молчание с глушителем.
А подоконник взлетной полосой
Расстелен под ногой. И нерешителен
Размах руки, подпертый высотой.

Пробежка по утрам по краю пропасти
Вслед жизни невесомой, как намек.
Пусть гордость та, что беззащитней робости,
Надавит выключателя курок.

P.S. И не спрашивайте, о чем оно – про суицид, вестимо сама не знаю.