Морозное воскресное утро...Она идет домой.Холодный ветер вырывает с её глаз слезу.Она не вызвана чем-то печальным,грустный,болезненны-она просто от ветра. Ветер знал,что делал. Слеза наливаеться и срывается...стекает по щеке,смывая тональный крем,затрагивая румяна,открывая тем самым нечто настоящее. Открывает,то что скрывается за этим нарисованным лицом.Она открывает настоящюю Её. Ту далеко не идеальну,простую и в то же время слишком сложную. Да она стремиться быть идеальной,что это вовсе невозможно. Эта слеза дала трещину в Её скарлупе,защитной скарлупе. Ведь Её никто не знает настоящей. А если бы представляли Её настоящей,то знали бы, что у неё другой цвет лица,а то что все видят, это тональный крем.Они бы знали,что обычно у неё нет румянца,а нарисованный румяне просто придает Её лицу что-то живое.Они бы знали,что ресницы у неё и без туши длинные,просто они прямые и их можно заметить в профиль.Если бы они хотя бы помнили с какой стороны у неё на лице родинка. Они бы знали,что она неидеальна.Они бы знали,что она не любит ни каблуки,ни маникюр,но тем не менее маникюр она делает каждый день,а каблуки слишком часто на её ногах...они бы узнали о ней много нового.