Он возвращается домой. а дом все тот же. та же стройка рядом, как и день назад. яма ни для чего.рабочие, которые мирно курят на лавках. им хорошо. им же ведь надо просто купить еды в магазине напротив и выпить немного того, что им приносит расслабление внутри и приятное тепло. ничего сложного и накрученного. все - как линия. прямо и логично.
солнце уже часа три как скрылось за горизонт. небо еще оставалось немного фиолетовым. в воздухе пахло чем-то приятным, слегка щекочущим нос. ветер аккуратно гладил лицо и одежду. такой замечательный вечер. замечательный как и 60 других за это лето. но... но. всегда есть это "но". последний мазок картины. черт. краска наверное закончилась. в тот самый момент когда она так нужна. ну хоть бы капельку ее. чуть - чуть краски, добавить воды, развести. нет. краски просто-напросто нет. кто-то наверное забрал необходимую. наверное тот водитель автобуса, который был похож на мефистофеля в накрахмаленной рубашке и с четкой линией бороды на лице, так бездушно отвечавший пассажирам, что кино не покажут. наверное он просто убрал ее в нагрудный карман и отдал жене в стирку после работы,когда пришел домой. а она поставила ее аккуратно на полочке дома с мыслью, что красочка-то пригодится. а Он искал краску по всем карманам одежды и тут понял что выронил ее. а водитель подобрал. увез. далеко. там где его ждет горячий ужин и жена с немного уставшими, но добрыми глазами и маленькая дочка. зачем ему эта краска? зачем ?! наверное просто, чтобы была. клептомания ? вряд ли. его работа - возить краску от одних до других людей. и он прекрасно с ней справился и в этот раз. только он не знает, что такое когда оставляешь человека без того самого цвета, который подарит тот волшебный перелив красок. тот единственно необходимый оттенок для того чтобы картина ожила. забрал. не оставил ничего взамен. стоп. Он открыл кошелек. среди денежных купюр лежала белая бумага, напечатанная на матричном кассовом принтере. что это ? счет из летнего кафе,в котором Он всегда обедает на работе ? нет. это билет. билет туда, где можно найти эту краску. черт. билет на автобус, который только через день. так долго. считать минуты, так медленно увеличивающие свое количество на маленьком экранчике телефона. ждать, пока в календарике на стене около компьютера на работе можно будет передвинуть красный ползунок-квадратик на То самое число. и Он твердо знает, что краску он найдет. Он нарисует картину, какую еще не рисовал никто. свою собственную, как и хотел уже последние несколько лет. искал. ронял краски. все.. нечаянно сталкивался с прохожими. путал свои пакеты с чужими. и вот наконец-то Он знает, где Та Единственная Краска, которая ему Нужна. осталось лишь закрыть глаза и просто ждать когда ползунок-квадратик передвинется.

время. где же тот ластик, который заставляет его испаряться ? наверное, даже водитель не знает.
















Краска. какой же у нее цвет ? Быть может тех облаков в центре Москвы на рассвете, что казались ночью дождевыми, а утром оказались кроликом, на котором были рыцарь и святая дева ? тех облаков, из которых начиналась радуга ? тех облаков, в которых переливались все те цвета, которые Он знал.
Время подарило очень много мыслей Ему. Он хотел чтобы они были, но ровно столько, сколько хочет Он сам. Наконец та самая точка. Страница выдрана. сожжена. в Книге больше ее нет. как будто никогда не было. Он сам себе удивлялся. Он - человек с почти безупречной памятью. парадоксально, но факт, ставший его частью теперь уже навсегда.
Опять утро(?)/день(?) в этой комнате. задвинуты шторы. свет проникает лишь в полоску посередине между ними. слегка работающий черный пыльный вентилятор, компьютер весь в наклейках от концертов, непонятные провода и части мобильного телефона на столе. все как всегда. снова один и тот же йогурт в холодильнике. обыденность, к которой Он привык. обыденность, которая почти начала ему нравиться. почти. не совсем. не до конца. оставалось сомнение. эта ночь перевалила чашу всов на другую сторону. Он начал понимать что больше так не хочет. так не нужно. сидеть дома целый день и пытаться искать ответы в Сети, в которой скобки вместо улыбок, а люди могут соврать и Он об этом даже не узнает. очередной разговор в аське. опять саркастическая улыбка на Его лице. в очередной раз Он убедился, что люди со временем не становятся лучше. ведь практически каждый из 260 человек его контакт-листа знает , что Его раздражает, когда человек пишет, не зная зачем, наверное потому что зачесались пальцы, наверное за тем, чтобы в конце разговора написать "ясно/понятно/забей/ну хз". забыть. скорее забыть это и не вспоминать. это не нужно. по крайней мере, Ему.
Все не так. из-за маленькой детали, которая словно палка в колеса едущего велосипедиста. остановка ? нет. вряд ли. лишь привал. маленький отдых. только вот перед чем? если бы знать то, что впереди. попытаться все сделать по-другому. нужно ли ? на это Он знал точный ответ. Нет. Жизнь - она такая, какой Он ее делает сам. Пускай коэффициент полезного действия часов равен нулю, пускай время бесполезно. но в нем Ему жить. прокручивать стрелки. раз за разом. становиться старше. мудрее. сильнее. найти то, что так нужно. Правду. Его собственную. без тени лести, сомнений, шуток, лжи. Он протянул руку, Надеясь, что ее захочет взять Тот Самый Человек...