Не унять, не стереть
равнодушный июньский закат,
как не вырвать страниц
из любимой,
зачитанной некогда книги -
Каждый день пропечатан,
и не возвратиться назад,
чтоб изъять
нафталином пропахшие
собственной жизни улики.
Фолианты сдадут
на хранение в мрачный архив,
выбрав в памяти
самую дальнюю,
пыльную полку.
Только время от времени,
в комнате свет погасив,
мы крадемся туда
со свечой,
чтоб страницы листать
втихомолку…