Намеренно хожу по лезвию, задыхаясь и падая, заедая соль и кулаком по горячим щекам нервный стон растирая - намерено рукоять в ладони. Как будто глоток живого воздуха мне могут заменить боль, томления, переживания, привязывания, самоедение и прочие прелести внутрях нашей сложной ядовитой сущчности. О, нет, то не добровольная деградация. Это страсть, это любовь и привычка к внутренней муке. К дилеммам, которые били бы внутри ключом эмоций, которые уничтожали бы меня к вечеру, изматывая, опуская, и открывали утро чистым, без себя - только чтобы вернуться опять... Сущность привыкла, когда натягивали верёвку, верёвка впивалась в тонкую кожу и резала... И существо привыкло... Это не создаёт совсем ничего хорошего... Но и глотка нет, живого и стремительного течения, которое, утоляя, вселяло бы другую чистую жажду - творить и жить. А нет любви, вот и творить не хочется. Жизнью движет любовь. А есть только застой энергий. Я устала сама... Я лучше буду резаться о лезвие - когда кровь шипит и пенится у края век, то чувствуется, чудится, будто бы Живёшь...