Это цитата сообщения Seiril Оригинальное сообщение

2.86.

Формат текстов есть такой замечательный: письма в будущее.
Все дневники наши, записки эти ужасающие, жуткие абсолютно, почти всегда бесталанные и крайне редко искренние - письма в будущее.
Перечитываешь, и - а-а-ах! - "какими же дураками были, какой фигней страдали и непонятностями заморачивались".

Ну вон там 2003 год, например.
Кажется, тысячелетие прошло, не меньше, смазалось всё, стерлось.
Клик на дневник. Четыре года в минус.
"И что, это тоже было? Ну нифига ж себе."

И вот сейчас сидишь, порываешься написать что-то опять в будущее, настроения ворошишь, мысли, чувства.
А кажется - фигня всё. Ну что тут есть такого особенного?
Девочки-мальчики, привет-пока поцелуйчики, работа-работа-работа, с учебой фигня какая-то, проявляющаяся в том, что она вообще вроде как есть.
Трусость моя неимоверная и полное нежелание говорить/писать/показывать правду, желательно и для себя ее умалчивая тактичненько так, незаметно.
Ухмылочку сардоническую, призванную показать, что я совсем-совсем взрослая уже, серьезная, понимающая всё и вся.
И правда ведь многое понятно, но... Вот как дура сейчас, честное слово: шоколадку хочется, тепла и чтобы не надо ничего делать.
И - вот опять же умолчать пытаюсь! - любви хочется, черт побери. Ну или хотя бы того, что я под этим словом понимаю.

Еще кричалками-ненавиделками болею, теми, что ГУВХ внедрил в моё сознание намертво.
Думать, сидя в транспорте, длиннющие мысли о том, что и как я ненавижу.

Усталость ненавижу, опустошенность. Не ту, которая после успешно сделанного трудного дела, а ту, которая высасывает все силы, а потом - напоследок так, ударом финальным, - заявляет, что еще впахивать и впахивать, работать над чем-то, что-то делать, суетиться. И всё смотрят так изумленно: "Успеваешь-то как?". А никак. Ни черта-то я не успеваю, вспомнить будет нечего.

Маски ненавижу и неискренность свою тоже в ту же копилку. Не-на-ви-жу. Вот сорваться бы, наорать, пощечин навешать или банально морду набить раздражающему меня человеку, а поступаю как обычно - смайл растянуть поширше и смеяться над не самой смешной шуткой, только чтобы честной не быть.
Или если нравится кто-то, то выход-то, в принципе, тот же. "А? Что? Не-е, мы всего лишь друзья/приятели/любое-другое-выбрать-нужное." И рассмеяться.
Истеричкой стану с этими смешками-ухмылочками, несерьезностью этой вечной.
Вперить взгляд в потолок и говорить-говорить-говорить, выслушал бы кто, по волосам погладил, благоглупость сказал бы какую и чтобы не смешную ни капельки серьезным-серьезным тоном.

А дневники вообще - костыли, подпорки для больных души и разума. Место, куда и поплевать и поплакаться можно, куда слить можно все ненужное, тянуще-сосущее, гулкое такое и пустое внутри.
Напишешь - полегчает. Немного, на время, но...

А вообще приступ у меня. Честности. И если кто-то вдруг дочитает до этого места, то этот кто-нибудь в комментарии может вставить слово "Расскажи.", и я уж тогда возьму и расскажу в точности что к этому кому-то ощущаю.
Ну как, не страшно?
Мне - нет. Устала.