Как много бессмысленных «вещей» мы делаем в своей жизни…
Таких, как, например, я сейчас)

Ну вот бессмысленно все это писать.
Бессмысленно писать, как больно, будто раздирая тело вырывают сердце, как ломает, будто мир постоянно сжимается и давит на тебя со всех сторон и от этого никуда не деться, некуда уйти, сбежать, спрятаться…

Бессмысленно объяснять, потому что каждый из нас кто любил, любил по-настоящему (не путать влюбленность и любовь) и у кого была любовь, скажем так – не совсем взаимная, те знают, что это такое и нет необходимости описывать, что все равно просыпаешься и засыпаешь, живешь мыслями об этом человеке… (забавно… еще толком не проснулась, а уже о нем думаешь… вот такая она – любовь – нелогичная…), нет необходимости описывать, как ты, как будто каждый день умираешь заново, потому что все через это проходили, все знают…

Бессмысленно…
Потому что, кому интересно, кто действительно переживает за меня, те и без этого поинтересуются, а те, кому все равно, им что так все равно, что этак)

Как много бессмысленных вещей мы делаем в своей жизни…

Но продолжаем и продолжаем их делать…