1

Мне нравится, когда в небытие уходят
Остатки старых пошлых фраз,
И в погребах вино в бутылках бродит,
Чтоб быть испитым в праздный час.

Мне нравится, когда от предложений клочья
Летят как бабочки на свет,
И строчка следует на привязи за строчкой,
А окончанья нет и нет.

Когда ты слит с произведеньем воедино,
Какая разница читать или писать?
Глава с главой вступают в поединок.
Кто победит? – творцу страниц решать.

Но сам творец не ведает, зачем
Он пишет вновь истории и судьбы,
И вновь окончилася повесть черте чем,
Нет эпилога вновь, не обессудьте.

Ведь эпилог – как маленькая смерть.
Окончился рассказ. Опустошенный,
Не можешь в зеркале в глаза себе смотреть,
И веки весят, каждая с полтонны.

И вновь и вновь перо в твоей руке
Иль ручка, или карандаш мелькают,
И вновь строчишь строка к строке,
Ведь эпилог… всегда не за горами.

2

Я не люблю писать чужие песни:
Строка в стихе чужая – я уничтожу стих.
И не любитель я фанфар и сладкой лести,
Сижу в углу, строчу, печален, скромен, тих.

Я лишь пытаюсь вылить на бумагу
Все то, в душе что накопил,
Пишу роман или, быть может, сагу,
Пишу я песнь или, быть может, стих слепил.

Мне все равно, что думают другие.
Моя душа – пишу, творю что захочу!
Пишу утопию – в ней слезы крокодильи,
Антиутопию – в ней хеппи энд строчу.

И пусть когорты критиков пытают
Мои стихи, романы и поэмы,
Они в моей душе ведь ни черта не понимают,
Свои же души спрятали в канонов старых стенах.

А я пишу, и вновь душа смеется,
Пусть пальцы в кровь и онемели руки,
А я пишу, а что мне остается?
Моя душа в тюрьме пустых страниц умрет от скуки.

3

Мне судорогой сводит руки,
Когда хочу писать и не могу,
И днем, сходя с ума от скуки,
Я кровью на руке пишу заветную строку.

Я по ночам, когда все спят,
Лежу. И глядя в потолок,
Я вижу как на нем слова горят,
Что за день написать не смог.

Мне больно видеть, как сжигают книги,
Которых я еще не прочитал,
И больно видеть ночью лиги
Тех строк, что я не написал.

(с)ЭнэрльЭлионЭссир