[324x481]
Настроение сейчас - мистическое

(Эта история родилась у меня давно... но в последнее время она начала преследовать меня везде. Сегодня она мне приснилась. Я просто обязан ее написать. Пусть пока на одних эмоциях, немного коряво и сумбурно... но я должен.)

- Сегодня я расскажу вам историю.
Как часто я слышал это вступление, проходя мимо старого моста до станции метро. Там, под мостом, часто собирались нищие и наркоманы. Я всегда старался пробежать это место как можно скорее, спеша в колледж. Это было опасное место. Место сбора всякой швали и людского мусора. Но было там несколько человек, отличавшихся от других чем-то неуловимо иным. И важным.
- Сегодня я расскажу вам историю...
Длинноволосый мужчина лет сорока, с узким вытянутым лицом повторил фразу и вдруг обернулся, взглянув мне прямо в лицо. Стало заметно, что один глаз у него затянут белой пленкой катаракты.
Я судорожно сглотнул, вцепился в свой рюкзак и приготовился бежать отсюда со всех ног, подальше от неприятностей...
Но...
Но что-то было в этом человеке, что-то, что звало сесть рядом с бомжами и слушать.
- Сегодня я расскажу вам историю.
Он жестом указал мне место, подальше от явных нариков и поближе к пути отступления. Я послушно положил рюкзак и сел на него, зачарованно глядя в его неправильное лицо.
- Это история о свободе и плене. История жизни, заточенной в смерть. История ни о чем и обо всем, смотря, что вам угодно в ней увидеть.
Он остановился, чтобы закурить дешевую сигарету и повисла тишина. Никто из обитателей этого места не проронил ни звука. Этого странного человека здесь не просто уважали... Сильный порыв ветра растрепал его волосы, грозя сжечь их в огне бензиновой зажигалки, но он не обратил на это внимания, наоборот – его взгляд дернулся за скачущим пластиковым стаканчиком, и он продолжил.
- Я расскажу вам историю о ветре...
Он выпустил дымное колечко.
- Ветра - дети неба, воздуха и свободы. Это своевольные существа, умеющие не только играть с облаками да водами. Существа с особой логикой, не понятной нам, прикованным к земле. Тысячелетия длится их власть над стихией свобод. Власть, лишенная власти, ибо не может ее быть там, где царит абсолютная свобода.
Мы можем лишь гадать, откуда взялись они, приписывать им ненужные физические формулы, ссылаться на механику мира... Бред! Не правда ли это сущий бред!?
Ветра разумны, просто иначе... Ветра... Мы слишком непохожи на них, чтобы понять...
Он окинул всех цепким взглядом, вновь чуть дольше задержавшись на мне. Это нервировало. Я вообще плохо осознавал, почему нахожусь здесь, среди этих людей, когда мог уже быть в колледже... Что держало меня и заставляло слушать слова какого-то сумасшедшего? Я не знал, но и уйти не мог.
- Люди тысячи лет сосуществуют с ветрами. Они приучились использовать их силу для своих целей... Сначала пытаясь ловить их парусами в мореплавании, потом мельницами для помола и добывания электричества. И однажды они смогли поймать ветер… Вы этого даже не подозреваете…
Там, глубоко под нами живет ветер, не знающий неба. Ветер, лишенный свободы. Ветер подземелий.
Он мчится по кругу, подгоняемый поездами, не в силах вырваться из бесконечного круга жизни. Жизни, больше похожей на смерть. Входя в метро, вы можете услышать его стоны и почувствовать на лице его прикосновение. Его жизнь отрывочна. Он живет лишь когда движутся поезда, но каждый день после двух часов ночи все поезда встают и ветер засыпает. Засыпает, чтобы утром снова бежать по кругу, не ведая иного предназначения.
Он такой не один. Под землей их несколько… Несколько запертых в темных тоннелях детей неба…
Некоторым повезло чуть больше – на их линиях есть открытые станции, небольшие окна, в которых можно посмотреть вверх… Только… Не вырваться из цепей тем, кто с ними родился. Освободишь такой ветер – он уснет навечно.
Вот и живут они под землей, свободные в своем заточении, Живые в собственной смерти… Дети подземелий.
Рассказчик потушил сигарету, и наваждение спало. Я схватил рюкзак и рванул на всех порах к колледжу.
В тот день я еще долго трясся от страха перед случившимся. Слушать сказки с толпою бомжей в компании наркоманов… это не то, о чем можно рассказать за вечерней чашкой чая родителям…
Два дня спустя я решился снова встретиться с этим человеком, чтобы сказать «спасибо»… Не знаю зачем, мне просто это казалось правильным.
Я одел старые джинсы и потрепанную куртку, чтобы не слишком выделяться, намотал на кисть цепь на всякий случай – осторожность мой конек… и направился к мосту.
Но его там не было, а когда я спросил у наиболее трезво выглядящего бомжа о недавнем рассказчике, тот посмотрел на меня как на умалишенного и объяснил, что такого здесь никогда не было, уж такого он бы запомнил.
В смятении я вернулся домой.
С тех пор прошел почти год, я перешел в новый колледж из-за размолвки родителей. Теперь туда нужно было ездить на метро.
Однажды, войдя на станцию кольцевой линии я увидел перед собой знакомые растрепанные волосы и порванную на левом плече куртку.
- Эй, постой! – я побежал за рассказчиком, но он каким-то образом все равно оказывался метров на пять впереди. И вот, когда он приблизился к краю платформы, и я уже решил, что сейчас его нагоню, он… спрыгнул.
Да. Спрыгнул с платформы и побежал за уходящим поездом. Я остановился как вкопанный. Никто вокруг меня на это не отреагировал. Его просто не видели! Я протер руками глаза и снова посмотрел в проем туннеля – там в последний раз мелькнула старая куртка.
В лицо мне дохнул ветер перед приближающимся поездом, и я вновь услышал его слова:
- Сегодня я расскажу вам историю...