Я рисую тебя в этой жизни, отмеченной болью.
Иссеченность витрин.
Перекличка усохших цикад...
В этой ночи до крови ты будешь кусать свои губы.
Твою душу кусать будет первый попавшийся сон.
Стоном черных деревьев услышишь привет из прошлой жизни,
бесцветьем неважных зеркал,
отраженных на карте твоей параллельной руки.
Будь собой! Будь собой мазохист.
Здесь не слышно попутного ветра,
и не надо назад делать шаг,
если там, впереди - тебя ждут.
Я рисую тебя на чистейшей из чистых бумаг;
я рисую тебя одного на бездонном картоне.
И бездонность картона вольется в бездонность души.
Не спеши сделать шаг - ты еще до конца не написан.
Первым ветром весны пусть свеет твой голос и свет,
тот, который лежит на твоей параллельной ладони,
пусть не гаснет в ночи электричек и трасс.
В своем трансе - судьба большинства.
По колено в грязи, но душа от души отличается чистотой.
И пусть руки дрожат, но поверьте, хоть и в грязи,
но устойчиво не на коленях...