Я - не я. Я - что-то другое. Неправильное, приспособившееся, смирившееся. Настоящей меня уже и не существует, я зарыта под повседневным хламом.

Я никогда ничего о себе говорю. Нет, ерунды, конечно, вещаю много.. Но все это - ничто, мишура, предназначенная для того, чтобы скрывать то, что есть на самом деле.

Я трусиха. Сама частенько этого не замечаю, но только потому, что уже считаю нормой. Действительно: норма - не относиться к людям, норма - бояться и избегать их, норма - притворяться, что тебе все равно, когда на самом деле хочется встать на ближайшую возвышенность и завопить о том, что ты тоже имеешь собственное мнение. Страх стал частью жизни, частью меня. Страх перед тем, что может меня не понять.

Давит, давит изнутри, давит снаружи. Хочется убежать, но впереди - то же самое. От себя еще никто не спасался, даже самоубийцы.

Я совсем не то, чем я являюсь на самом деле, но я не знаю, что я такое.