Я больше не хочу здесь быть. Совсем.
Все, что вокруг - неправда.
Глупая и пустая.
Не моя.
Не нужная.

То странное и необъяснимое, из-за чего я попала сюда.
Если можешь, забери меня от сюда.

Это не мой мир. Не мое время. Не моя жизнь.
Я не должна здесь быть, это какая-то ошибка.
Тут все - чужое, чужое, чужое!


А по ночам я разговариваю с ветром.
Ветер меня понимает.
Он зовет далеко, в полет сквозь тяжелые низкие тучи.
Я бы улетела. Не задумываясь.
Если бы могла.
Жаль, что не могу.


Позавчера был дождь.
Я стояла на асфальте, между железнодорожных путей.
Не далеко - кладбище, зеленое, почти похожее на лес.
Свободное серое небо, в котором путаются провода.
Ветер и холодные мелкие капли прямо в лицо.
И вокруг ни души.
Я улыбалась.
А потом, вечером, рыдала в подушку. И повторяла: "Я не должна здесь быть, это не мое, это не правда..."


Нет, это не наивная попытка продемонстрировать, какое я ужасно несчастное создание.
Наоборот.
Жаль тех, кто не видит и не понимает.
Или тех, кто просто не хочет думать об этом.
У таких людей как будто завязаны глаза, а они даже не осознают этого.

На самом деле, даже в самом жутком из своих состояний, я умудряюсь этим наслаждаться. Правда, совсем чуть-чуть, в глубине души.
И вообще, я мазохист.