Увезите меня в лес, ну хоть кто-нибудь. Обещаю, что тогда никому больше на глаза не покажусь. Буду круглый год жить в палатке, птичек слушать, с животными общаться, умываться родниковой водой. Что может быть лучше, чем тихое беззаботное лето, тени, скользящие по свежей траве, поляна, смешивающиеся ароматы цветов...

Жизнь так скучна и прозаична, что от нее хочется спрятаться.

Подарите мне крылья, и к осени я улечу вслед за птицами. Интересно, на что похоже чувство полета? Есть ли в нем хоть отголоски той свободы, о которой я так мечтаю? Зачем когда-то всемогущее Нечто поймало мою душу и скинуло ее на Землю? Я уверена, там, наверху, я могла быть всем: дождем и ветром, и облаками, и зеленой листвой, и чьим-то дыханием. Только не собой, быть собой - это так просто.

Невозможно по-настоящему радоваться жизни в тесном городе, где каждое здание напоминает о том, что ты останешься прикованным к переполненной несчастными Земле до самой смерти и рано или поздно придется смириться с этим. Разве осознание этого не оправдывает желания приблизить свою смерть, не обьясняет желание быть свободным от земного притяжения?

Но если это всего лишь иллюзия, и в мире нету ничего, кроме тяжелой, удушающей жизни? Можно ли тогда уйти в другой мир, где еще никогда не бывали люди, где не было войн, смертей и боли? Где ты всегда наедине с собой, не прячешься от пугающих мыслей, потому что их просто нет; не боишься будущего, потому что, каким бы оно не было, ты уверен, что будешь счастлив...


Кровавые закаты и призрачные рассветы, жизнь, полная легкости, зелени и свободы; жизнь, готовая оборваться в любое мгновение; жизнь, которую ты никогда не променяешь, ни на какую другую.

Только не здесь. Тут душно, тут провода стали частью природы, и нельзя даже помыслить о существовании без таких привычных удобств.
Противно.
Это цепляет меня за одежду и тянет, тянет из облаков, как чертова сила притяжения.

Тараканы. Этот мир даже мыслям летвть не позволяет.