Я часто испытываю дикое желание писать. Что нибудь. Сдесь. Мне не хватает понимания. Я хочу вылить свой негатив.. нет.. свои внутреннии крики наружу. Мне нереально плохо. Мне нереально больно.

Вечер добрый сегодня у нас в гостях неудавшийся суицидник и врач-психотерапевт.
В-П: Что для вас любовь?
Н.С. \ мнется но отвечает \ : Это когда.. тебя рады видеть, ты приходишь и тебе улыбаются.. когда тебе грустно это тебе поднимает настроение, где-то там внутри.. Когда ты любишь ты отдаешь всю себя этому человеку.. делу. Что бы жить, нужно действительно любить.
В-П \что-то судорожно записывая \ : А вы живете?
Н.С. \ глаза становятся подозрительно печальными и мокрыми \: Нет.. наверно существую..
В-П. \ воодушевившись\ : А как же ваш мальчик?
Н.С. \ принимая вызов \ : Знаете.. Великие говорили что любовь не бывает безответной. Но мы так по разному любим. Нет это не любовь Так себе увлечение.
В-П \ нащупав больное место \ : И вы скажете что вы миледи не тоскуете и не засыпаете с мыслями об этом человеке?
Н.С. \ обреченно \ :Вы знаете, я больше всего люблю спать. Когда я сплю я о нем не думаю. Правда мне иногда снятся кошмары, но это не так  страшно. Знаете я хочу уснуть. Навсегда. Ведь все равно мы любим друг друга слишком по разному.