Езжу в маршрутках с удивительно пьными-помятыми-накуренными парочками. Она блондинка со следами шикарной укладки, с растёртой красной помадой и одной щекой в ярких румянах. На руках невысохший французский маникюр с ещё даже не снятыми наклеечками для ровного проведения линии улыбки. Глаза намалёваны, не могу даже сказать, что накрашены. При этом с трудом открываются. А речь... рот тоже не открывается, но, всё же, птается пробурчать что-то, а иногда и поцеловать спутника. Так неловко, неумело. Он - прилично одетый молодой человек, слегка, правда, потрёпанный, её рук дело, - наверняка. И пахнет от них её парфюмом, вылитым, явно, литрами на крайне притягательный запах алкоголя. Выходят вместе со мной. Не стану искать знака свыше.
Бабушка умолкает лишь изредка. Кожа пришла почти в полный порядок. Губы стали мягкими-мягкими. Вдохновение иногда прихдит, иногда уплывает да так далеко, что и не догонишь. А надо бы.
Буду учиться прилично играть на бильярде. И не только на просторах сети.