Замерзаю, как последний суслик, греюсь в музее и пью капуччино из автомата, приправляя коньячком. Наверно, вкуса нет совсем. Да и не думаешь как-то ни об эстетике, ни о насыщенности, ни о букете, ни об аромате, когда за спиной полтора часа прогулки с камерой в руках. Результаты фотоохоты настолько слабы и беспомощны, что умрут, кажется, на следующий же день.
Вечера с тобой с новогодними огоньками и романтичной свечкой на столе больше напоминают праздник, чем суровые будни. Не хватает только игристого вина в высоком бокале, лёгкого джаза фономи ощущения приближающейся ночи для двоих.
Бессонницы мучают очень непредсказуемо и витиевато. Сродни изысканной пытке, которая длинтся добрую половину ночи, неся в себе массу открытий и понимания. Высокоинтеллектуальные книги под боком имеют к себе двоякое отношение, чтобы чётко утверждать - нравится ли оно мне. Рождаются идеи и целые альбомы. Воплощение - второе дело. Главное, в голове всё есть.