А если одно, только одно слово, то какое? Что важнее? Мир есть любовь? Тогда почему вокруг столько жестокости и зла? Может, мир? Мир есть мир? Как знать. Двусмысленно. Неточно. Спорно. Для каждого своё. И да, максимализм. Заключается в четвёртом слове записи. Так нельзя, глупо это. Я не умнею. Тупею день ото дня. Гнусные размышления о красивой жизни убивают всякую душу. Начинаю раздражать сама себя. Дура - неизлечимый диагноз, который надо учиться скрывать. А всё вокруг никак не содейтсвует этому. Да, я опять обвиняю кого угодно, кроме себя. И опять жалею, опять говорю, что всё равно всё будет хорошо, меня полюбят и такой, но нет, нет. Мало! Хочу быть интересной. Господи, как же это сложно! А ведь ум заключается и в понимании дураков. А их я понять никак не хочу. И не пытаюсь даже. Может, вовсе не дураки, а так шуты гороховые да и безвольные просто од силой толпы? Способна только равнять их с плинтусом, поливать грязью половину судентов академии, упрекая их в незнании элементарных вещей, при том, что сама-то не слишком разбираюсь в классификации преступлений, например, а это азы. Подумаешь, прочитала пару умных книжек, возомнила себя почти богиней, да к чему это? Не стоит. Опять, глупость. Спать пора, утро вечера мудреннее.