Не мучай с ответами, просто скажи, мы это были - или не мы? Я как струна напряженно звенела, лицо теребила, на пальцы смотрела. Я, как обычно, все проглядела.

Я ведь одиночка, до боли, до точки, как бы банально не прозвучало. Меня ведь растили не мамину дочку, это с виду все было - глаженные воротнички, манжеты с отстрочкой, бокал надо в левой руке, а в кармане всегда держи нож-заточку. Не то вены резать, не то убивать кого-то. Не силой - так взглядом, не взглядом - так порчей. Ну ты подумай, оно мне надо себя тут корчить, голову тебе морочить уже нет мочи. Может быть сам выпьешь яду? Я ведь отраву не предлагаю. Да, сомневаюсь, да, придирчиво выбираю, оглядываюсь не потому, что кому-то недоверяю. Знаешь, я наверное просто чего-то не понимаю.

Нам ведь, детям голубых, даже синих кровей, от рождения мало чего понятно. Да какие к черту индиго? Обычная синька. Пятна. Главное пораньше начать ходить и говорить внятно. Главное ведь уцелеть любыми путями, хоть ходи напролом, хоть наворачивай кругами, важно думать что все как надо, и не раличать где правда, а где неправда.

И тогда никто не заподозрит даже, что синяя твоя кровь - не чета голубым оттенкам и если были в роду герои - то их место вот здесь, на стенке, что фамильные ценности все - сплошь подделка, в ярко-синих, твоих персональных застенках.

Вот он какой, лазурит, полудрагоценный камень. Весь в прожилочках белой слюды, в синюю душу ранен. Ранен, но не убит, не свален.

Так скажи мне, были ли это мы? Были ли это мы сами?