Хватит.
Еще немного, чуть выше - и уже даже больно не будет. И вот ты уже не куришь и прячешь изо всех сил слезы. Ну, вперед! Ломающиеся с характерным треском нервы, тонкие опорки прошлого - вон. Метлами, водяными потоками - вон.
Прости, я не умею убираться.
И если уж приходится проводить ночи одной, сжимая в руках посиневшего от внутреннего холода мишку, оставь мне хотя бы сигареты. Да, не хочу. Но они - греют.