Тепла на много зим вперед.
А над нами, над бесконечно грохочущими вагонами, лестницами-чудесницами, бегущими вверх-вниз под углом 35 градусов. кипящими мраморными плитами, вытертыми от времени и потных рук скамейками - осень.
Нет, правда, осень. Сиренево-серая, теплая, ласкающая ветром по раздраженной сухости рук, покрытых подростковыми заусенцами, по обгрызенным до крови ногтям. Проходит, невинная, еще не оправившаяся от рождения, по асфальту, забитому железными коробками автобусов, пахнущими маслом и ладаном, стоит подолгу перед матовыми витринами магазинов: изучает, широко раскрыв глаза, манекены в шарфах и галошах.
и еще нерешительная, неокрепшая, шарахается от свихнувшихся от перемены мест слагаемых голубей. и на лужи наступает - неуверенно, словно они и не ей предназначены.
Маленькая...