Завтра уже будет так, как надо: холодно, и ветер в спину, задирает легкую футболку, и мурашки по коже, и ледяные дрожащие руки.
Завтра будет Бунин и запах оранжевой бутылочки, почему-то сохранившийся на желтых страницах.
Завтра.
Завтра - маленькими шестеренками по оголенным нервам и молчание в монитор.
Лю-блю.