Про-фес-си-о-наль-на-я-де-фор-ма-ци-я. Это особенно странно, когда никакой профессии и нет вовсе.
Я варю кофе, перетирая невкусные, обезличенные обжаркой ягоды в пыль. Ягоды такого не заслужили.
Объяснить, каким я вижу хороший кофе, удается только Коле, который приходит со смешным термометром и ювелирными весами, который знает, что делать и что сказать мне, чтобы я поверила раз навсегда и делала только так. Скажет рисовать - буду рисовать. Кроме Коли никто не объяснит, зачем это нужно.
Здесь все участвовали в чемпионатах, и знают друг друга, говорят, будто здороваются за руку с Айзеком, ругают робусту, рисуют сердечки и птичек. Но как можно верить людям, для которых молоко - просто жидкость для создания пенки на капучино. Которые не отличают одно от другого, льют Валио, чтобы схватилось, и - боже ты мой - сами пьют только черный. Хотя, на домике в деревне и я не пила бы.