Я не хочу в Питер, я не хочу ни в какой другой город.
Я хочу сразу - в другую жизнь. В которой не надо ждать, а можно просто сидеть вечерами, пить кофе и знать, что в следующем году ты купишь себе велосипед.
Я не хочу никакой любви - я слишком устала, у меня пмс и жара, которая не дает спать под любимым пуховым одеялом. У меня слизкий ком в животе от всего этого.
Я не хочу, Господи, слышишь? Я так не хочу.
Обещать в данном случае бессмысленно, потому что я все равно ни черта не запомню, а если даже и запишу, то на грязном клочке бумаги, который при первой же возможности окажется под кроватью.
С августа все, конечно, должно поменяться: с августа должна быть работа по вечерам, наконец-то поздние приходы, много алкоголя и ощущение полного одиночества. Но сейчас, Господи, ничего этого не хочется.
И уж конечно не хочется домой. Потому что я, черт возьми, еще не доросла до того возраста, когда хочется.

Слова вязнут где-то под ребрами. Мерзко.