И день конца не знал – последний день Земли,
До горизонта, как до смертного одра,
Катилось Солнце бледное вдали.
И Смерть шептала тихо всем: "Пора..." (c)

Наш отраженный мир рушится, распадаясь на частицы. Мечты и надежды разбиваются вдребезги, разлетаясь на миллиарды осколков. Они сыплются с небес хрустальным дождем, вонзаясь в кожу остриями. Асфальт с обеих сторон от нас обрывается всего через несколько метров. Не убежать. Этот кусок земли последняя не распавшаяся часть мира, находящаяся сейчас в центре смерча из размытых образов. Мы замерли в неподвижности, словно ослепленные ночной тьмой и потрясенные собственной жестокостью. Гордые. Безжалостные. Взвод курков. Выстрелы. Пули перебивают хребты, на вылет, разрывая тела врагов. Кровь обагряет шелковые знамена. День Победы никогда не наступит. Мы – боль, которая обречена на повторение. Напоминание о таком неизвестном, оставшемся без наказания насилии, дань памяти невинным жертвам войны, неоплаканным и бессмысленным.