Ведь не знаешь человека, зачем тогда к нему ревновать другого? Глупая что ли? Ты тогда была с другим, с тем мерзким ублюдком, у которого за душой ничего, только лишь наркотики и алкоголь. А у тебя еще душа ребенка, ты даже по маме скучаешь в свои 18 лет, когда многие уже мечтают съехать от своих родных. А у него, между прочем, была тогда своя жизнь, своя любовь. Он ведь любил! И безумную любовь выражал в стихах ей. Теперь ты всего лишь берешь его стихи, чтобы пройти на бюджет в институт. Ведь так нельзя. Ты умеешь только писать очерки и статьи, а сочинять не умеешь. Мечтаешь быть журналистом и стать им, что даже крадешь творческие работы у своей второй половинки, которыми он жил. Раньше он писал той, которая находилась за 1000 км от Москвы, и она ему писала. Романтика как в "Евгении Онегине". Черт возьми, ты ведь даже не знаешь, где родился сам Евгений. В общем, чувствую себя мерзко. Спасибо тебе, дневник. Могу же я все-таки тебе выговориться.
