Солнце щедро отдавало траве свою силу.

Старик отщипнул листок, пожевал, критически щурясь.

-- Скоро, уже скоро, -- заключил он, сплюнув вязкую горечь в песок.

-- А дальше что? -- спросил я.

Старик пожал плечами.

-- Как всегда. Либо война, либо революция.

Вот что он умеет, так это лепить ответы, минуя промежуточные вопросы.

-- Без вариантов?

-- Конечно. Они не оставили людям другого выбора.

-- И когда?

--  Да хоть завтра. Прожиточный минимум сравнялся с ценой на автомат Калашникова. У тебя еще есть вопросы?

Старик сорвал золотистое соцветие, растер в сухих ладонях.

В нос ударил солнечный запах Травы Силы.