За сотни миль от этих мест
стоит на горке братский крест.
Как много тел тогда упало
и душ с собой туда забрало.
И пали те, кто защищал,
Хотя и те, кто искушал
упали в вечный сон забвенный,
Во плату мысли безЫдейной

Теперь нет больше мастеров,
Чьи души горы населяли;
Нет больше песни молотков,
Которые песни создавали;
Увы, нет больше кузнецов,
Чьи руки сталь преображали
И в чудо света превращали.

В крови их музыка летела от звука молота, металла,
И, к сожалению, не стало
Горящих искр, жара домн -
Остался только гулкий звон,
Что ветер выучить успел,
Когда играл над той округой,
Лишившись единственного друга.

Как ни печальна та баллада
О смерти бравого солдата,
Который жизнь всю посвятил,
Хотя ни разу не убил,
Искусству вещи создавать,
Но уж никак не убивать