Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать как
мне тут живется. Я пишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историю моей
большой любви. И еще хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на том
свете.
Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите вы. Любовь не
умирает. Никогда. Мы познакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый
год со своей третьей женой у своих старых друзей. Моя жизнь до её
появления была настолько никчемной и ненужной, что очень часто я спрашивал
себя : [Для чего я живу?] Работа? Да, мне нравилось чем я занимался.
Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не было.
Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был - в ожидании этой встречи. Я не
хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы
действительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка
моего письма пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её
печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать все.
Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла
одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги и подошел бы к ней в
первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой
лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышал о
ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили
куранты, и были произнесены тосты я подошел к окну. От моего дыхания окно
запотело и я написал: [ЛЮБЛЮ]. Отошел подальше и надпись на глазах
исчезла. Потом было опять застолье, тосты. К окну я вернулся через час.
Я подышал на него и увидел надпись [ТВОЯ]. У меня подкосились ноги, на
несколько секунд остановилось дыхание... Любовь приходит только раз. И
это человек понимает сразу. Все, что было в моей жизни до это дня - была
мишура, сон, бред. Очень много слов есть этому явлению. Но жизнь моя
началась именно в тот новогодний вечер, потому что я понял, я увидел в
её глазах, что этот день - тоже первый день в её жизни. Второго января
мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. У
нас вошло в привычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей [Ты
- мой сон]. Она отвечала [Только не просыпайся!] Самые сокровенные
желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзей дома. Мы
были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало. Сейчас я прихожу к
ней только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать, я вдыхаю её запах.
Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не физическую, а
душевную. Все эти восемь лет она встречает Новый год одна. Она садится у
окна, наливает в бокал шампанского и плачет. Еще я знаю, что она
продолжает писать мне записки на окнах. Каждый день. Но я не могу их
прочитать, потому что от моего дыхания окно не запотеет. Прошлый новый
год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты потусторонней жизни,
но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать её последнюю надпись на
стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её кровати, я гладил её
волосы, я целовал её руки... А потом подошел к окну. Я знал, что у меня
получится, я знал, что смогу увидеть её послание - и я увидел. Она
оставила для меня одно слово [ОТПУСТИ] Этот Новый год будет последний,
который она проведет в одиночестве. Я получил разрешение на свое
последнее желание, в обмен на то, что я больше никогда не смогу к ней
прийти и больше никогда её не увижу. В этот новогодний вечер, когда часы
пробьют полночь, когда вокруг все будут веселиться и поздравлять друг
друга, когда вся вселенная замрет в ожидании первого дыхания, первой
секунды нового года, она нальет себе в бокал шампанского, пойдет к окну
и увидит надпись [ОТПУСКАЮ].