...ошпаривающих как кипятком, рожденных всего лишь такой ничтожной причиной как посещение сайта, доставшего всех уже - где как на уютном тихом кладбище смотрят на тебя из аккуратных рамок все твои школьные любови, заклятые подруги, источники твоих пубертатных комплексов, герои твоих первых эротических сновидений и кошмаров.
Несбывшиеся мечты, похороненные ожидания, заброшенные в дальний ящик бумажные дневники, заполненные исключительно карандашом.

По этой цепочке - мальчик, влюбленный в тебя в твои 11 лет, ваши тогдашние записки и испачканные чернилами пальцы вполне затмевают последнюю смс, написанную с грамматическими ошибками и канувшую в алкогольную амнезию.
На другое фото ты смотришь пристальнее - и пытаешься угадать изо всех сил, но проскальзывает лишь что-то смутно знакомое за темными очками.

Среди теней попадаются вполне живые люди, с которыми ты возможно видишься каждый день, или год назад - в этой компании они не слишком-то уместны, экзистенциальное не терпит рутинного, хотя как раз из него и состоит.
И ты разделяешь эти два мира, по одну сторону черты жизнь бьет ключом, ты узнаешь последние новости, получаешь обратную связь, влияешь на происходящее.
С той стороны никто тебе не напишет - ты для них такое же лицо в рамочке, кусочек жизни, оставшийся в далеком прошлом, давно вытесненный и упокоенный.

Иногда понимаешь, что путешествие в прошлое довольно болезненный процесс.
Твой болевой порог проходит неглубоко - 5-7 лет, не больше.
И ты поспешно закрываешь окно сайта, читаешь ленту, отвлекаешься - не сейчас, не этой осенью...