слетевший с губ в ладонь пойман
крик,
а где-то в бронхах зудит и злословит
вошь,
смерть не баба с косой, а мерзкий
старик -
жестью драм мясницкий точит свой
нож,
солью слёз своих разъедает мой
мир,
страхом встречи с ним убивает мой
мозг,
он приготовит меня и устроит
пир,
а останется что, пустит на
воск...