Ты слушаешь мои стихи под стук осеннего дождя, о несложившейся любви, которую вернуть нельзя. И слезы по щекам бегут, ты только ловишь их рукой, Каких-то несколько секунд осталось мне побыть с тобой. В твоей душе печали след, ее затронули стихи, уже закончилась тетрадь, а значит мне пора идти. Ты говоришь:"Не уходи", и тонут фразы в тишине, "О ком написаны они?" И слышишь тихо:"О тебе..."