Я умер 9 лет назад…
Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не длятого, чтобы рассказать, как мне тут живётся. Я пишу, чтоб рассказатьвам свою историю. Историю моей большой любви. И ещё хочу сказать, чтолюбовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, дажеесли этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда…
Мыпознакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый год со своейженой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настольконикчёмной и ненужной, что очень часто я спрашивал себя: «Для чего яживу?». Работа? Да, мне нравилось то, чем я занимался. Семья? Я оченьхотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я понимаю, что смыслмоей жизни был - в ожидании этой встречи. Я не хочу описывать её.Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы действительно поняли,какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка моего письмапропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальныхглаз, за каждую слезинку я готов был отдать всё. Итак, это было 31декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла одна, я бы непостеснялся своей третьей супруги подошёл бы к ней в первую минутунашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой лучший друг.Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышал о ней оченьмного интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили куранты, ибыли произнесены тосты, я подошёл к окну. От моего дыхания окнозапотело, и я написал: «ЛЮБЛЮ». Отошёл подальше, и надпись на глазахисчезла. Потом опять было застолье, тосты. К окну я вернулся через час.Я подышал на него и увидел надпись: «ТВОЯ». У меня подкосились ноги, нанесколько секунд остановилось дыхание…Любовь приходит только раз. И эточеловек понимает сразу. Всё, что было в моей жизни до этого дня - быламишура, сон бред. Очень много слов есть этому явлению. Но жизнь мояначалась именно в тот новогодний вечер, потому что я понял, я увидел веё глазах, что этот день - тоже первый в её жизни. Второго января, мыпереехали в гостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. Унас вошло в привычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей:«Ты - мой сон». Она отвечала: «Только не просыпайся!».
Самыесокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, удрузей дома. Мы были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало.Сейчас я прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней накровать, я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствуюболь. Не физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает Новыйгод одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет.Ещё я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждыйдень. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно незапотеет. Прошлый Новый год был необычным. Не хочу рассказывать вамсекреты потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечталпрочитать её последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долгосидел у её кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки.… А потомподошёл к окну. Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидетьеё послание - и я увидел. Она оставила для меня одно слово «ОТПУСТИ».
ЭтотНовый год будет последний, который она проведёт в одиночестве. Яполучил разрешение на своё последнее желание, в обмен на то, что ябольше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда не увижу её. Вэтот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг всебудут веселиться и поздравлять друг друга, когда вся Вселенная замрёт вожидании первого дыхания, первой секунды Нового года, она нальёт себе вбокал шампанского, пойдёт к окну и увидит надпись «ОТПУСКАЮ».